Emanuel Medeiros Vieira sabe, como ninguém,descrever em um poema, todo o seu sentimento relacionado ao Amor.

A MULHER E O PEREGRINO

    EMANUEL MEDEIROS VIEIRA(*)

       

Apenas peregrino/pulsante,

        “é vermelha, cor do sangue” – ela diz,

        jogando a calcinha no tapete,

        contemplo o matagal

                             sal da vida

                             úmido

                             pêlos encrespados,

      teus gemidos cortam a tarde, como um túnel,

      meu dedo em romaria no teu útero

                                                     matriz de tudo

                                                     “mater” minha

     cachorro late ao longe, ronco de um caminhão,

     o tempo zomba de nós,

     lambes  – lúbrica – a língua,

     viva!, a Portuguesa, e esta que me arrepia agora.

     Bússola afetiva: decifro (?) o mapa do teu corpo

      (vacina de infância),

     minha sina, minha mina,

     estupidamente comovido,

     cumpro a jornada – esta vida.

   

     Fatigado e celebrante,

     vivo a vertigem – passageira.

     Lembro do poeta:

     “Nós que devemos morrer, exigimos um

       Milagre”. (W. H. Auden)

     Grito “primal” pós-coito,

    cheiros que se contaminam – perfume paraguaio,

    esperma, suor,

    ah, vida,  urina, outros odores.

    Contemplo tuas axilas raspadas,

    teus olhos tão negros que parecem um bisturi

   afetivo – eles tudo enxergam,

   palavras não ditas – fêmea que não se revela.

  Sim: como Rosa disse,

  amar não é verbo, mas luz lembrada.

 Quem és tu?

 Quem sou eu?

 Quem somos nós?

 Nunca saberemos.

Analfabetos das emoções: para sempre.

Uma sinfonia neste anoitecer,

quase sempre silenciosa.

Serenados estamos.

Mordes uma maçã, o livro entreaberto entre as coxas, lês: “Se Deus morreu tudo é permitido.”

Corpos entrelaçados, estamos tão perto Dele.

Dure, energia!, imploro.

Ajoelho-me e oro.

Lambo tua umidade, um gosto de sal (mar da

 infância), ris de olhos fechados, longas pernas,

 cabelo oxigenado,

 tão sincera/tão simulacro,

és bela-bela,

amorável mulher,

Deus desaparece, depois reaparece,

saciados, molhados, mortais,

vulcânica posse, abro mais esta fenda,

puxo os teus cabelos, com rudeza e doçura

(sim, sempre ambivalente),

um fio branco cai no meu peito, passamos, envelhecemos, e vamos todos morrer.

Extenuado, indago com Freud: “Afinal, o que querem as mulheres?”

Suplicante, gemes mais baixinho,

subalterna, ficas de quatro,

respondes: “O mesmo que os homens.”

Calcinha no ombro, cor de sangue, lépida –

garça vespertina –,

vais ao banheiro, olhos fechados, tudo é noite.

Já posso partir, e a memória do teu corpo

me inunda.

E direi: “Vivi como um peregrino e, mais tarde,

um surpreendente e definitivo passo darei ao morrer.”

(Palavras escritas no mármore branco da minha

peregrinação.)
(*) poeta catarinense, atualmente radicado na Bahia.